О.Генри (О. Henry)

О. Генри (О. Henry) [псевдоним; настоящее имя - Уильям Сидней Портер (Porter) ] (11.09.1862 года - 05.07.1910 года) - американский писатель, автор более 280 рассказов, скетчей, юморесок. Уильям Сидни Портер родился 11 сентября 1862 г. в городе Гринсборо, штат Северная Каролина. После школы учился на фармацевта, работал в аптеке. Затем работал кассиром-бухгалтером в банке в техасском городе Остине. Был обвинён в растрате и полгода скрывался от правоохранителей в Гондурасе, затем в Южной Америке. Вернувшись в США, был осужден и посажен в тюрьму штата Огайо, где провел три года. В тюрьме взял себе псевдоним О.генри. Первая книга рассказов О. Генри — «Короли и капуста» — вышла в 1904. За ней последовали: «Четыре миллиона», «Неугасимый светильник», «Сердце Запада», «Голос города», «Благородный жулик», «Пути судьбы», «Избранное», «Точные дела» и «Водовороты». Писатель скончался 5 июня 1910 г. в Нью-Йорке. Подробнее...

«рассказы из сборника «Сердце запада»» «Сборник рассказов «Шестерки - Семерки»» «рассказы из сборника «Остатки»»

«Короли и капуста» «рассказы из сборника «Голос большого города»» «рассказы из сборника «Коловращение»»

«рассказы из сборника «Всего понемножку»» «рассказы из сборника «Под лежачий камень»» все произведения

Тем временем:

...
- Еще гравитация сильная, - продолжался рассказ о Сатурне. - Один чувак
жвачку выплюнул, попал себе по ноге и всю раздробил к чертям. П-просто ужас!
- Да-а-а... - произносил я, выдержав секунды две. К тому времени я
освоил порядка трехсот самых разных способов поддакивания.
- А п-потом... Солнце такое, очень маленькое. Как будто в бейсболе
мандарин летит вместо мячика. И оттого все время темно. - Следовал вздох.
- Чего ж вы все оттуда не улетите? - интересовался я. - Ведь есть же
планеты получше?
- Сам не пойму. Наверное, потому что родина. Дело т-такое... Я вот тоже
диплом получу - и домой, на Сатурн. Сделаю все к-как надо. Б-б-будет
революция.
Думайте, что хотите, - а я люблю рассказы о далеких городах. Я коплю
эти города, как медведь копит жир перед спячкой. Стоит закрыть глаза, и
всплывают улицы, застраиваются домами, наполняются голосами людей. Эти люди
далеко, и мне, скорее всего, никогда с ними не пересечься - но я способен
ощутить податливые и вместе с тем прочные изгибы их жизней.
Наоко тоже несколько раз делилась со мной такими рассказами. В них я
помню каждое слово.
- Как это назвать-то, даже не знаю...
Университетский вестибюль был залит солнцем. Наоко подпирала рукой щеку
и неловко улыбалась, пока я терпеливо ждал продолжения. Она всегда говорила
медленно, подыскивая правильные слова.
Мы сидели друг напротив друга, разделенные столом из красного пластика,
на котором стоял бумажный стаканчик, полный окурков. Солнце, бившее в
высокое окно, как на картине Рубенса, прочерчивало на столе четкую границу
между светом и тенью. Моя правая рука была освещена, левая лежала в тени.
Вот так, двадцатилетними, мы встречали весну 1969 года. Вестибюль
ломился от обилия первокурсников - все в новеньких ботиночках, все с
конспектами в обнимку, у всех в головах свежие мозги. Возле нас постоянно
кто-то на кого-то натыкался, возмущался, извинялся - и этому не было конца.
- В общем, что угодно, только не город, - заговорила она снова. -
Скорее, станция на железной дороге, захудалая такая...

Харуки Мураками (Haruki Murakami)
«Пинбол-1973 (фрагмент)»

Биография

Произведения

Музей

Статьи

Сочинения

Галерея

Цитаты

Гостевая